Jamie Oliver et black pudding

(Ce titre d’article contient non pas une, mais bien deux références à la bouffe en seulement cinq mots, je ne m’étonne même plus, je suis officiellement une cause perdue).

Dearly beloved,

Je n’ai pas écrit depuis UNE SEMAINE ce qui est à s’arracher les cheveux, MAIS C’EST PAS MA FAUTE C’EST LES TRANSPORTS (pardon, j’ai tendance à oublier que cette excuse ne fonctionne pas TOUT LE TEMPS, même à Londres) C’EST PAS MA FAUTE Y A MES PARENTS QUI SONT VENUS ME VOIR ET DU COUP J’AI EU UNE VIE TOUT D’UN COUP.

Entre-temps, j’ai pris le thé avec mes copines à l’Orangery, dans les jardins de Kensington Palace, c’était très bon, mais c’est un de ces endroits où les serveurs bossent dans un endroit snob et sont en réalité plus snobs que toi, ce qui peut donner lieu à des situations assez étranges (je veux dire, était-il bien nécessaire d’éclater de rire quand Suzanne a fait cette extravagante demande destinée à savoir où étaient les toilettes?).

À part ça, Kensington, c’est absolument adorable, très chic, et c’est aussi plein de magasins, ce qui en fait une alternative agréable à Oxford Street (qui se transforme chaque samedi en succursale de l’enfer). En sortant de l’Orangery, on est allées chez Whole Foods, qui est une sorte d’immense supermarché/temple du bio, où on peut acheter des légumes, de la viande, des plats préparés, des compléments alimentaires, des livres, des Water Bobbles, des cupcakes, du miel bio qu’on fait couler directement d’un baril, ET PLEIN DE TRUCS QUI REPOUSSENT LES LIMITES DU COOL.

Kensington m’a tellement plu, en fait, que j’y suis retournée avec mes parents ce week-end. On était arrivés depuis environ dix minutes, quand on a vu LA PÂTISSERIE LA PLUS TENTANTE DU MONDE, où on a acheté deux gâteaux, dont un qui s’est révélé être le meilleur cupcake que j’aie mangé de toute ma vie. Sans rire. Sans exagérer. Oubliez Berko, alertez toutes les blogueuses mode : les cupcakes de la pâtisserie de Kensington dont j’ai oublié le nom sont ABSOLUMENT INCOMPARABLES au reste de la population mondiale des cupcakes. C’est tout.

Le soir, on est allés chez Jamie’s Italian, qui est un restaurant appartenant à une chaîne qui elle-même appartient à Jamie Oliver. Si vous ne savez pas qui est Jamie Oliver, laissez-moi vous donner un peu de background à son sujet : c’est un chef cuisiner britannique, très connu et très populaire, qui fait des émissions de télé, et qui est gentil, ce qui en fait LE RIVAL DIRECT DE GORDON RAMSAY.

Alors, je pourrais vous dire qu’en toute objectivité (hem hem), les restaurants de Ramsay que j’ai testés battent à plate couture celui de Jamie Oliver, mais en fait, ils ne jouent même pas sur le même terrain. Ramsay est un chef étoilé, Oliver (si j’ai bien lu sa page Wikipédia) n’a jamais eu ce genre de récompense. Ramsay fait du fine dining (et c’est plus cher), Oliver ouvre des grosses machines qui servent des portions respectables de nourriture simple mais bonne, à des prix raisonnables.

Sur cette magnifique étude comparative, j’ai retrouvé mes parents samedi matin pour prendre le petit déjeuner à leur hôtel (je suis arrivée approximativement une heure en retard, comme quoi, avoir vingt ans ne m’a pas fait perdre toutes les bonnes habitudes acquises pendant mon adolescence – mais en fait C’EST PAS MA FAUTE C’EST LES TRANSPORTS). À table, alors que je portais à ma bouche un pancake vaguement douteux qui était resté trop longtemps dans son réchaud, ma mère m’a annoncé d’un ton détaché que ah oui au fait, Prince était mort dans un hôpital à New York. Je venais de me connecter à Twitter et de vérifier mon Google Reader, et je n’avais rien lu à ce sujet, alors j’étais un peu sceptique. Après quelques vérifications, il s’est avéré que ce quiproquo était la faute de la façon dont les headlines sont rédigés en Angleterre (c’est-à-dire en style télégraphique). Par exemple, on n’écrit pas : “A man got hit by a car” mais “Man hit by car”. Ce qu’avait lu ma mère, c’était en substance : “Prince dies in NYC hospital”, ce qui ne veut pas dire “Prince, le mec qui a chanté Purple Rain, est mort dans un hôpital à New York”, mais bien “UN PRINCE, qui n’a pas chanté Purple Rain, est mort dans un hôpital à New York”.

En fin de compte, Prince est toujours vivant, et c’est un Prince d’Arabie Saoudite qui est mort.

Après ce travail d’investigation de haute voltige, on a rejoint des amis de la famille pour une petite fête d’anniversaire. En substance, j’ai joué avec un yorkshire terrier qui a lui-même joué avec le guitariste des Who dans l’allée d’une banlieue chic londonienne, j’ai mangé du black pudding (du boudin noir, en fait) au petit déjeuner, la France a perdu à un point contre les All Blacks, et j’ai bu du champagne avec mon black pudding pour noyer mon chagrin.

Mes parents sont repartis en France, mais moi j’y retourne dans trois semaines, youhouhou. Aujourd’hui, comme tous les lundis, j’ai eu une journée bien remplie, disons, vu que ma pause déjeuner n’a duré que dix minutes. Mon premier cours de la semaine est toujours consacré à la recréation de l’émission britannique “Question Time” (c’est une émission de débat), et ça se passe principalement dans le studio télé de l’université. Aujourd’hui, on a vraiment enregistré notre passage et on l’a diffusé devant tout le monde, ce n’était absolument pas embarrassant et je n’ai pas du tout subitement réalisé que j’avais l’œil poché et la joue convexe, non non non.

Ce matin, je grognais un peu au moment de partir à l’université, et puis j’ai vu le Gherkin Building dépasser des immeubles de mon quartier, et le monde a tout de suite été un peu meilleur.

(J’ai essayé de faire de la littérature française contemporaine pour ma dernière phrase, et ça n’a pas l’air de plaire du tout à Oprah Winfrey : )


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